Romanticismo Entrópico / Hurricanes Made of Cherry

La luz derrite de mis hombros  cada hubiera querido,  casi, si tan solo,  no había manera,  igual conviene

“Como si la luz blanca

fuera un punzón 

y se hubieran escapado 

todas las palabras”

Soy enorme 

bajo esta sombra gigante 

que colapsa desde mi figura. 

“Pasan los años 

y cuando te veo

sigo siendo chiquita”

una tijera óptica hace un recorte 

me respira en la nuca

(cuánto que pasó)

y lo tapo con las manos

“Pienso ¿Dónde está mi amor, 

mi amor que más amé? 

Y me recito en un murmullo 

el resto del poema”

Hoy estoy tan cansada- 

piensa que es para él- 

me caigo por los bordes

de una lona angosta.

En este momento lo es

Había un cuaderno con hongos 

volviendo peluda la tapa 

y una sola hoja escrita:

la de mi dedicatoria

“Me habla de nogales sin sombra, 

orejas tristes, soles débiles. 

¿Dónde está? No sé, me dice, 

es que no escribo.” 

Fue con otro, alguien 

que no tiene por qué saber

dónde está. 

- Alguien más, alguien, 

que confíe por hoy que estoy tan cansada. 

Yo puedo confiar mañana- 

“no me dejes

perecer, pudrirme, lavarme 

como las lápidas con los años

hasta que no me puedan leer”. 

Veo mis manos como si estuvieran

- qué horrible luz blanca-

bajo un microscopio

Puedo seguir las grietas de las yemas

hasta intuir la sangre que late debajo

mi piel tiene la textura del papel 

no reconozco dónde empieza y termina

no distingo entre textura y letra 

pero mi boca y mis ojos sí, 

entonces sigo leyendo

y no hay nadie más en el mundo,

ni en frente

ni en mi piel 

(que sabe hacer cosas en mi cabeza 

cuando lee en voz alta). 

- respiro hondo - 

“Hasta que no pueda hablar más de vos,

ni de cerezas, ni del sol, 

ni de columnas de arena,

ni huracanes invisibles,

ni de todas las gotas de lluvia 

que caen sobre este poema.

Porque de vos, no sé nada”. 

HURRICAINES MADE OF CHERRY

The light skims off my shoulders every 

Oh, I wish I could, perhaps, 

if only there was a way, 

It’s for the best. 

“As if light were a pricker 

And every word had escaped” 

Im enormous, 

under the huge shadow 

that strays from me. 

“The years go by 

and when I see you

I’m so tiny” 

Cutting out selected bits of this story 

The leftovers fall on the floor, 

breathe on my neck,

not mine to tell 

“I think, where is my love

My one and only love? 

I recite that poem to myself

in a murmur” 

I’m exhausted today - 

he thinks it’s for him - 

I’m falling in between 

the holes of a wicker chair. 

It is now, maybe

There was a notebook 

signed with love

and mold all over 

The wicker chair sings

“He speaks of trees with no shade,

Sad ears, weak suns. Where is it? 

I don’t know, he replies, I don’t write”

It was for someone else, 

someone who by no means

should know where. 

-  Someone else, someone 

take care of today, I’m so tired

I can handle tomorrow- 

 

“Don’t let me perish, rot, wash away

like a tombstone over the years, 

until I can’t be made out from uncarved stone”.

I see my hands as if- 

God this light is regretful-

under a microscope 

I can follow the creases 

where blood pumps beneath

my skin is made of paper 

I can’t tell where the writing starts

and where it ends but it seems

my eyes can 

so I go on reading out loud 

as if he were not here 

nor there, nor anybody else 

and I breathe out deeply: 

“Until I can no longer speak of you, 

nor cherries, nor weak suns, 

nor columns made of sand 

or sand-filled hurricanes, 

nor all of the rain that fell

over this poem because I,

know nothing about you. “