Un quilombo

Que raro que duelas 

todavía. 

Qué pesado. Denso. 

Basta. 

Vos te moriste hace 12 años,

Vos hace 8 meses, 

Y con vos ya corté tanto

que no tiene sentido. 

A vos te pido perdón. 

Con vos la densa soy yo. 

No tengo nada para darte,

estoy dispersa. 

Te parece omnipotente 

pero debería parar. 

Es fácil. Se frena, y ya. 

En vez de prometer planes, 

comidas, visitas, se para.

Pero quiero mimos, 

¿viste? Por la gente que murió 

hace 12 años, 8 meses y tanto.

Hoy te fuiste y dejé de llorar.

Hacía falta que te vayas

para sentirme algo mejor. 

No quiero hacer quilombo.

 

Pero te gusta, me decís. 

Hay una opción más 

prudente. Ni siquiera la más 

prudente, y nunca la tomás. 

Entonces, algo te gusta. 

¿O no? ¿Por qué estoy acá?

Si querés estar tranquila. 

Sin romper nada. 

Creo que no quiero 

romper nada. Le decía a él: 

no quiero ser esto para vos.

Y él decía: no lo seas. 

Es cuestión de frenar. 

Es fácil frenar. 

Es dejar de hacer algo. 

Debería costar menos.

Menos energía. 

Menos pensarlo. 

Menos tiempo.

Menos. 

Me gusta tu deseo, me decís. 

Yo después decido qué hacer, 

me decís. Pero a mí no me gusta, 

Verlo al menos no me gusta. 

El domingo ve a la otra. 

Extraña al ex. 

Le cae post drogas. 

Se va antes de que llegue la gente.

Yo no quiero ser un quilombo. 

Mi mamá era un quilombo. 

Se le acercaban los hombres. 

Se empachaban 

Lamían cada palabra 

que les soltaba 

con el filo que arde 

y las hace anécdota 

Pero yo no soy así, te explico. 

Siempre hice quilombo

Pero sé medir. Te juro,

que sé. No soy siempre así,

aunque sí, tus ejemplos

son todos ciertos. 

Son todos de ahora. 

Pero yo me conozco. 

No, no soy así. Valgo la pena. 

Te juro. Solo 

estoy un poco mareada. 

Sí, sí. Ya sé que te gusto así. 

Debería frenar hasta que pase. 

Ir de a uno a la vez. 

Qué intensa, por qué 

se pone tan intenso. 

Perdón. Te quiero. 

Te quiero de verdad. 

Te pienso. 

Pero no, no soy esto. 

No importa si te gusté así. 

Parece que sí... pero 

Te prometo que soy 

algo mejor. Qué se yo, 

nos debemos un café. 

Para explicarte. 

Para cortar de vuelta. 

Para mostrarte 

aunque digas que no hace falta. 

Hace falta. No soy un quilombo.

Me sobra demasiado tiempo,

nomás. 

Capaz cuando pase,

un rato. Unos meses. 

No sé, cuando pase. 

Me digo que va a pasar. 

Voy a parar de hacer lío. 

Vos sos el lío, perdón. 

Qué alivio sería. 

Saber que sabés 

que no soy todo quilombo. 

que trepo árboles, cocino risotto,

estoy aprendiendo a usar una parrilla.

segundeo muy bien, leo un montón. 

Sé trasplantar de una maceta a otra,

robar una mini pimmer, 

elegir bien palabras y 

hablar sobre teatro. 

Soy muy buena calculando espacios. 

Te juro. Hago albañilería, 

a veces toco

la guitarra masomenos. 

Hago algo con mis manos.

y espero a que pase. 

Tenés razón, 

pero entendeme vos.

que te querría mostrar que hay más, 

solamente ahora, estos días 

hace 12 años, unos 8 meses,

otras tantas veces, no se nota.