Un quilombo
Que raro que duelas todavía. Qué pesado. Denso. Basta. Vos te moriste hace 12 años, Vos hace 8 meses, Y con vos ya corté tanto que no tiene sentido. A vos te pido perdón. Con vos la densa soy yo. No tengo nada para darte, estoy dispersa. Te parece omnipotente pero debería parar. Es fácil. Se frena, y ya. En vez de prometer planes, comidas, visitas, se para. Pero quiero mimos, ¿viste? Por la gente que murió hace 12 años, 8 meses y tanto. Hoy te fuiste y dejé de llorar. Hacía falta que te vayas para sentirme algo mejor. No quiero hacer quilombo. Pero te gusta, me decís. Hay una opción más prudente. Ni siquiera la más prudente, y nunca la tomás. Entonces, algo te gusta. ¿O no? ¿Por qué estoy acá? Si querés estar tranquila. Sin romper nada. Creo que no quiero romper nada. Le decía a él: no quiero ser esto para vos. Y él decía: no lo se...